Los ojos que miraban: primera noche.

Isabelle miró la casa desde la ventanilla del taxi. Sabía que sus tíos la habían enviado allí por un buen motivo: debía ensayar incansablemente para su concierto de la semana siguiente.

Cogió el estuche con su violín y salió al camino de piedra. El taxista había sacado su equipaje ya; como si quisiera dejarla ahí y marcharse cuanto antes. Se comportaba como el cochero que llevó a Jonathan Harker a Transilvania. Isabelle echó una mirada más a la casa y se sorprendió a sí misma pensando que tal vez sí que vivieran seres extraños allí, y que el taxista había hecho muy bien en marcharse de allí en unos segundos.

Respiró hondo. El ambiente olía a lluvia, a tierra húmeda y a ganas de una sopa caliente. En cuanto deshiciera el equipaje se prepararía una.

La idea de pasar una semana sola en aquella casa era aterradora pero sumamente excitante. Tendría tiempo para ella, únicamente para ella, se acostaría tarde y se levantaría más tarde aún, y así podría aprovechar las noches para tocar su violín. El concierto era ahora mismo lo único que importaba: tocaría sola delante de todo un auditorio repleto de desconocidos.

La puerta de la casa era de madera maciza y era tan pesada que Isabelle necesitó ambas manos para empujarla. No podía ser sólo madera. La atravesó con su maleta, su bolso y el estuche de su violín, avanzó unos pasos y la escuchó cerrarse. Maldita corriente… iría a su primer concierto serio con la nariz roja y la garganta hecha papel de lija.

La casa era enorme, eso sí. El salón era como todo el piso de sus tíos, y los dormitorios de la planta superior eran dos veces como el suyo. Techos altos, balcones de piedra, pesadas y polvorientas cortinas de terciopelo.

Lo primero que necesitaba aquello era una limpieza a fondo. Pero Isabelle iba a estar allí una semana, y no podía perder el tiempo limpiándolo todo, de modo que decidió arreglar el cuarto en que dormiría, la cocina y uno de los baños. Ni siquiera limpiaría el salón, era demasiado grande y no pensaba pasar demasiado tiempo en él.

Tenía que haber en alguna parte un cubo, una fregona, una escoba. Algo. El pueblo más cercano estaba a tres kilómetros; no era demasiado pero desde luego no iba a desplazarse hasta él caminando por la carretera mientras anochecía.

Después del segundo piso, la escalera seguía subiendo. Tal vez arriba encontraría un trastero con cosas para la limpieza. La madera de los peldaños crujía bajo su peso, y a medida que subía el frío aumentaba. Qué extraño, se dijo, solía hacer más calor en los pisos superiores.

La escalera llegaba a su fin en un pasillo. Isabelle lo contempló desde abajo, el suelo era mucho más ancho que en el segundo piso. El pasillo, sin embargo, era estrecho, con un trozo de pared y uno de barandilla a un lado, y una pared con varios cuadros cubiertos con sábanas al otro. Isabelle prendió la luz, una única bombilla desnuda sobre su cabeza. Al fondo del pasillo había una puerta con una manivela plateada. El suelo era de moqueta allí arriba, sus zapatos no hacían ruido apenas al pisar. Isabelle se acercó a la puerta y la abrió: era un baño. ¡Un baño con un armario a un lado! ¡Por fin!

Había encontrado un cepillo de barrer, una fregona y un cubo pequeño pero útil. Sólo tenía que empezar a limpiar…

El silencio de la casa era perfecto para tocar el violín, tanto que Isabelle tenía más ganas que nunca de comenzar a ensayar. En cuanto pudo, cogió su estuche y se encaminó al que iba a ser su dormitorio. Además, aquel era su primer viaje sola. Se trataba de una casa vieja y polvorienta, sí, pero no por ello dejaba de ser una escapada dedicada exclusivamente a sí misma. Aquella semana no habría ensayos en el conservatorio, no habría ruidos de gente en los pasillos ni nada que pudiera molestar.

Comenzó a afinar el violín sentada sobre la cama. Necesitaría la silla del escritorio, seguramente sería mucho más cómoda.

El tono de llamada de su móvil sonó de pronto e Isabelle se levantó deprisa de la cama. Se oía muy lejano… buscó por el primer piso pero el sonido venía de más arriba. Del baño del tercero, seguramente; llevaba el teléfono en la mano cuando había subido.

Llegó a tiempo para contestar: era su tía.

- Hola, cariño, ¿ya has llegado?

- Sí… se me había olvidado llamar. He estado limpiando un poco y explorando la casa. Ahora iba a ponerme a tocar.

- ¿Te gusta? – siguió la tía, despreocupada - Estará todo muy sucio, eso sí, pero sólo por ser una casa tiene que ser habitable, ¿no?
- Claro que me gusta, tía. Es enorme y todo es… bueno, antiguo.

- En uno de los cuartos hay cosas de la abuela, por si quieres verlas. Y en su armario hay mantas, que te estarás muriendo de frío.

- Sí, un poco. El tercer piso debe de estar a cinco grados menos que el resto de la casa, ¿sabes? Pero bueno, no voy a subir mucho aquí, sólo hay un baño.

- No, no subas al tercer piso. Tengo que dejarte, cielo… me espera un montón de exámenes por corregir.

- De acuerdo, mañana te llamaré. Un beso.

- Descansa. ¡Y ensaya mucho!

Isabelle colgó el móvil y se giró hacia la escalera. Fue entonces cuando reparó en que había una puerta más en el otro extremo del pasillo. Se aproximó a ella, tiritando, y la abrió despacio. El chirrido de las bisagras dio paso a una sala enorme, que multiplicaba su espacio en todas direcciones: todas las paredes estaban recubiertas con espejos salvo la que Isabelle tenía frente a ella: ésa no era pared de ladrillo, sino un enorme ventanal de cristal desde lado a lado y del suelo al techo.

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Este es el primer capítulo de una serie de siete que estoy pensando, espero que os guste, os enganche o por lo menos os llame mínimamente la atención. Acepto sugerencias y, por supuesto, críticas ;)