Ojos Grises

Lost battle

2010-09-29T01:27:00.003+01:00

Pues sí. Me rindo de una vez. Ni debía importarle, ni quería que le importara. No sé qué va a pasar a partir de ahora, pero algo debo hacer. Aunque se arañara las palmas de las manos de impotencia cada vez que se cruzaran, aunque quisiera romper cosas. Aquello no era normal. Nunca había querido romper cosas, así que algo no iba bien, por narices.

Y había llegado el momento de pasar de toda aquella mierda que en la que nunca debió meterse. Si tan fuerte le habían dicho que era, sería por algo... ¿no?

Sin embargo, ser fuerte es algo que importa poco cuando vuelves a casa y te acompañas únicamente tú, a ti mismo. Cuando quieres llorar y te apetece pedir a gritos que te consuelen, y no lo haces porque no va a haber nadie que esté siempre y sabes que necesitas depender sólo de ti.

No, si al final resulta que sí que estamos solos, siempre. Y que de cada golpe se aprende; de eso ya no me queda duda. Excepto por qué lo recibí... pero imagino que es una de esas innumerables pruebas que hay que ir pasando y que deben pasarse a solas, por mucho que otros te escuchen. Nadie puede saber hasta qué punto te puede ayudar una simple sonrisa en un momento dado. Exactamente igual que nadie puede saber cuántos metros te hundes cuando esas sonrisas no sólo no llegan a tiempo, sino que dejan de llegar, sin más. No es por dramatizar, pero es así. Y sé que todos (seáis quienes seáis) podéis recordar situaciones en las que una sonrisa os ayudó a flotar después de un hundimiento.

No sé quién me mandó a mí meterme en berenjenales...

***
Sin más que decir, ha llegado el momento de cerrar este blog hasta nuevo aviso, como hice con La Mala. Ahora sólo me quiero a mí.

Elena

Actitudes

2010-05-09T20:02:00.001+01:00

Maldijo el momento en que se le había ocurrido aceptarlo y apretó los ojos con fuerza. Seguía sin querer encajar ciertas cosas. Cosas que le afectaban cuanto querían, sin mirar el daño que podían hacerle.

Aún así, sabía que no era la única persona a la que le afectaba todo aquello. Mirando al infinito, o tal vez a la pared más cercana, una pequeña parte de su ser se sintió acompañada. Mal de muchos, consuelo de tontos, que decían. Pero no era así exactamente. No le importaba lo más mínimo que hubiera alguien más dudando acerca de lo mismo, y no le importaba porque, simplemente, nadie podía entenderlo como ella. Así que podían darle vueltas y más vueltas a aquello, y a lo anterior y a lo siguiente que sucediera, jamás llegarían a comprender lo que pasaba por su mente.

Era lo mejor.

¿O no?

Cigarros dulces

2010-05-01T16:56:00.001+01:00

Abrió los ojos, aún sin ver. Sobre un sofá suave y con una bata azul, por si hacía frío aquel primer día de mayo, escuchando Nirvana con los altavoces en el suelo porque los cables no le daban para más.

– You’ve been locked inside my heart shaped box for weeks – Kurt era humano y podía equivocarse en las letras. Siguió por donde quiso – Hey! Wait! I’ve got a new complaint!

Daba vueltas a aquella palabra maldita: prejuicios. No lograba entenderla aunque sabía que la había vencido en parte. Comprendía los prejuicios y quería matarlos, echarlos lejos, dejarlos en el suelo escupiendo sangre. Pero no era aquello lo único que quería.

Lo recordó todo. Desde el principio hasta el final, toda una noche que había dado el giro más inesperado posible a su insulsa vida. Como si bailara con ella dando vueltas en un pub donde miles de ojos acechaban en la oscuridad, deseosos de ver más.

Ahora volvía a tener una meta real, y no se negaba la posibilidad de alcanzarla. Sólo tenía que… bueno, si había sucedido sin más, simplemente no debía cambiar, ¿no?

Deseaba llegar a su meta y abrazarla, sentirla contra su cuerpo y morderla como si fuera la más dulce de las manzanas. Aunque tuviera una molesta cadena al cuello que tuviera que apartar como la pegatina de turno.

- One baby to another says I’m lucky to have met you – Kurt era un poquito omnisapiente-. I don’t care what you think unless it is about me.

Se levantó y fue hasta su habitación a buscar tabaco. Tenía que haber algún cigarro de alguna boda en alguna parte. Y algún mechero, también. Se sorprendió encontrándose buscando tabaco, pero lo necesitaba. El humo, tan silencioso y con esa facilidad para inundarlo todo, era la mejor forma de recordar la profundidad de lo efímero.

Humo inundándolo todo, humo entre dos cuerpos, humo entre labios. Lo que realmente le preocupaba no eran los cánceres que provoca el humo, sino en el vacío que dejaba al dispersarse.

-Take your time, hurry up, the choice is yours, don’t be late… – no podía darle más razón a Kurt.

Ojalá no se quedara en simple humo, pensó, sabiendo que de ahí en adelante esperaría cualquier señal que le indicara que el humo nunca se dispersaba.

Emptiness

2010-04-09T17:07:00.001+01:00

El mundo parece seguir cambiando a tu alrededor mientras tú no eres capaz de crecer. Te sientes como debe de sentirse un bebé cuando oye gritos por primera vez y no comprende por qué son más altos que las voces normales. Como si te soltaran con un helicóptero en una calle cualquiera de una ciudad cualquiera. O como se suele decir, como un pulpo en un garaje.

Cuando crees que no cambias, resulta que alguien te hace ver que eso no es cierto. ¡Pero sigues teniendo esa sensación de ser pequeño, ese complejo de Peter Pan!

Y las situaciones, una y otra vez, se repiten. Las variables cambian y eso es lo que ve todo el mundo, casos distintos; pero tú, que vives las variables a la vez que las constantes, ves que la situación vuelve a repetirse. Una y otra y otra vez. Escribes sobre lo mismo, podrías hasta comprobar si utilizas las mismas palabras, las mismas estructuras oracionales, pero ¿qué más da? Escribir ya no es crear, escribir es sacar algo de ti y saber que cuando acabes habrás vertido un poco de ti en algún lado.

Así, un día más, esperas que ese texto te vacíe más que el anterior, hasta que ya no quede nada.

Darling, I forgive you after all

anything is better than to be alone…

- Lithium, Evanescence

Identidades

2010-02-18T14:20:00.005Z

De pronto, un día, te das cuenta de que probablemente no hayas elegido el camino correcto. Lo que creías hacer bien ahora supone un reto mayor de lo que se te ocurrió imaginar, los que te quieren no te apoyan o ni siquiera tienen idea de en qué deben apoyarte, y hasta tú mismo te preguntas si lo que haces tiene sentido.
Y como las veintidós veces anteriores, te sorprendes a ti mismo imaginando cómo sería tu vida si desde que tienes conciencia hubieras hecho las cosas de otra manera. No me refiero a que lo que hayas hecho estuviera mal, sino a que, simplemente, todas las opciones que tenías eran buenas y no te decantaste por la que mejor te venía.
Puede suceder que el futuro que te estás labrando, de un modo u otro, sea completamente distinto delq ue imaginabas antes. ¿Qué fue de aquel tú? O de aquel otro tú, o mejor dicho, ¿qué fue de ti?
Supongo que evolucionó, sin más. Probablemente llegó algo o alguien en un momento concreto, quizás de un modo absurdo, quizás irrumpiendo en tu vida en forma de duda existencial. Y, a lo tonto, sin esperarlo, cambiaste. Ya no eres ese niño que jugaba con los Playmobil, ni esa niña que quería comprarle el Ken con barba a su Barbie (un gran Ken, el más guapo de todos, sin duda).
Pero ¿qué más da quién fuiste? Si vives el presente, debes preocuparte por tu yo del presente.

Entonces, ¿para qué buscarle un futuro?

Being Liz

Pereza

2010-01-11T02:13:00.003Z

Hoy no me apetece decir nada con palabras.

Intuye lo que quieras. No aludo a ti, pero si quieres puedes interpretar que sí.

No aludo a nadie. Es una pena, pero en este momento creo que sólo quiero descargarme con alguien y eso no es justo.

Lo más gracioso es que esta vez ni siquiera me he molestado en enfadarme… hasta en eso me ha podido la pereza hoy.

Buenas noches, y buena suerte… para el martes (quienes tengan examen, como yo).

Devil’s little sister

Sin título

2009-12-29T03:27:00.003Z

La niña del vestido azul ya no es una niña. Ahora es una vocecita encerrada en el cuerpo de una mujer adulta. Es... ¿cómo decirlo? Es alguien y no es nadie, porque físicamente no está; y da igual cuánto te esfuerces: no podrás verla. Pero yo sé que está viva. Yo la intuyo cuando sonríes con ese brillo en los ojos, cuando divagas sobre tonterías que en el momento en cuestión parecen de suma
importancia, cuando me sorprendes con una carcajada.
Esa niña es maravillosa. Y la mujer que la lleva dentro aún lo es más, porque sabe cuándo la niña quiere salir. Una niña así no debe dejar que apaguen su voz, por mucho que los adultos quieran hacerla callar.

…and Devil’s little sister suddenly felt happy

2009-12-08T22:12:00.001Z

Y fue feliz porque de pronto no necesitó que le dijeran que la querían para sentirse bien. Simplemente se lo demostraban.

Aquella noche de calma, tras las tres caóticas anteriores, se dio cuenta de que lo único que necesitaba era que de vez en cuando le cogieran la mano al caminar, el ruido de sus pisadas acompañado por el de otras, que alguien la arropara con su abrigo, le colocara un cigarro entre los labios o frotara su nariz contra su mejilla.

Y comprensión, mucha comprensión; y risas, y cosas banales, y cambios en la rutina… y muchas otras cosas que, de pronto, habían tenido lugar a la vez.

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Love,

Kooooooooorrrrrn!!!!

Devil’s little sister

2009-12-01T02:41:00.007Z

Antes no solían decírselo. Ahora, sí. Pero nadie intenta ir más allá y descubrir qué sucede cuando dice que la quiere.

Te quiero, lo sabes, sí, claro que lo sé, claro que me quieres; pero de pronto suena a método para hacer que se conforme con lo que le ofreces. Con que todo cambia y todo da vueltas, y unas cosas mueren y se regeneran y otras no, y algunas no llegan ni a nacer…. y quien más quiere que la quiera, la ignora sutil y descaradamente. Aún así, la quiere, a su manera.

…y cuanto más se lo dicen, menos lo siente.

Sí… todos la queréis a vuestro modo, supongo. El diablo se llevó la fama y para ella no quedó nada, nada más que la vaga ilusión de que alguien, alguna vez, le dedicara un momento.

Pero las ilusiones son tan frágiles...

Violet

2009-11-07T21:30:00.001Z

La tienda se vaciaba de humanos por la noche. Solía haber poca luz, hasta que los cochecitos encendían sus pequeños faros y se prendían las lámparas de las casas en miniatura. No solía escucharse el más mínimo ruido tampoco, hasta que las bocinas estallaban, las muñecas comenzaban a cantar, las marionetas bailaban y los juguetes a cuerda decidían que ya era hora de dar un paseo por su cuenta.

La noche, en general, era maravillosa para todos. Era el momento de diversión, esa chispa de libertad que debe hacernos crepitar cada cierto tiempo. Sin embargo, aquella noche había alguien que no era feliz en la juguetería de la esquina.

Se llamaba Violet. Violet Havok. Era un nuevo modelo del dueño de la tienda, el señor Derevko, un inmigrante ruso que conocía mejor que nadie el arte de crear juguetes y lo practicaba en aquel local desde hacía más de treinta años. Había creado a Violet hacía varios días, pero todavía no había conseguido detallar lo suficiente su sonrisa.

Violet necesitaba una, todas las muñecas la tenían. Era cuestión de encontrarla, el señor Derevko lo sabía. La comisura de los labios de Violet rozaba la perfección, excepto por una cosa: las niñas no buscaban muñecas serias, sino alegres; y el anciano no quería vender juguetes que no llevaran en la caja un poco de ilusión.

Así, Violet decidió resignarse a una nueva noche de llantos en su pequeño rincón del cuarto estante de la estantería del fondo. Una nueva noche de temor a no conocer nunca a los demás habitantes de la tienda y de envidia por no poder ser como ellos.

Y es que, realmente, Violet no era como ellos. Violet era distinta, y no porque nos empeñemos en ello, sino porque había sido humana. Tal vez aquello era lo que le impedía mostrarle su sonrisa al señor Derevko: añoraba su forma humana y no comprendía cómo había llegado a ser aquella muñeca de porcelana con tirabuzones rojos y vestido malva de cuadros. Sencillamente, no le entraba en la cabeza. Días atrás, Violet era una niña más en la escuela. Era de las primeras de su grupo y sabía exactamente a qué quería dedicarse cuando creciera. Ella no sería una madre más, como todas sus amigas, no se dejaría entrenar para serlo. Violet sería institutriz, o, incluso, profesora en una escuela importante. Profesora de literatura, sí: eso sería. O eso habría sido.

¡Pero no había forma de conseguir salir de aquel cuerpo! Violet se sentía pesada, sumamente pesada, y al mismo tiempo tan frágil como una diminuta bailarina de cristal.

A pesar de llevar poco tiempo en la tienda, ya echaba en falta a alguien. Se trataba de la señora Derevko, que había enfermado y no podía venir a traer aquellos pequeños y adorables trajecitos que traía siempre. Ya no cantaba al coser en la trastienda, ni atendía gentilmente a las madres que buscaban juguetes con sus hijos, ni a los niños que querían canicas, ni a los hombres trajeados que aparecían de cuando en cuando y se llevaban seis muñecas de una vez. Ahora sólo quedaba el ruido incesante de la sierra del señor Derevko, las lijas y otras herramientas con las que traería más matrioskas para el estante de abajo.

Violet posó sus ojos de cristal en un caballito que se balanceaba y trató con todas sus fuerzas de sonreír. Seguía sin conseguirlo. Si no sonreía, jamás la llevarían a ninguna casa. No podría ver crecer a los niños de verdad y enseñarles cosas que había aprendido siendo humana. Entonces escuchó un ruido.

Una matrioska acababa de abrirse en el otro extremo del estante, y de ella salió otra, y de esta otra más, y así hasta que Violet pudo alargar su bracito y tocar a la más pequeña de ellas. Todas estaban serias, pero en sus boquitas redondas se intuía la sombra de lo que podría ser una sonrisa.

- ¿Eres nueva? – preguntó una de ellas.

Violet asintió. No quería hablar con su voz de muñeca.

- Creo que está triste – susurró otra, seguramente a la de detrás.

- No estoy triste – refunfuñó Violet –. Estoy enfadada. No quiero ser una muñeca.

Las matrioskas pusieron cara de sorpresa. Violet quiso sonreír, jamás habría esperado aquella cara de una serie de muñecas de madera ordenadas y completamente quietas.

- Yo antes era una niña. Ahora estoy aquí y no sé cómo decírselo al señor Derevko.

La más pequeña de todas aquellas muñecas se dio la vuelta para que la de detrás se abriera, y cuando lo hizo de metió dentro de ella. Una tras otra, todas se recogieron. Cuando la más grande las contuvo todas, se alejó de Violet todo lo que el estante le permitía.

Violet no comprendía por qué se habían ido de pronto. Pero tampoco las necesitaba para hacer amigos allí, ¿no? Sólo tenía que moverse un poco. Se levantó con la torpeza de un bebé que comienza a dar sus primeros pasos, sintiéndose tan pesada y tan frágil como hacía unos instantes, y cuando quiso mantenerse de pie reparó en que la habían fabricado para ser una muñeca sentada. Iba a caer, irremediablemente, de espaldas. Y el hecho de que hubiera girado sobre sí misma no ayudaba: caería al suelo. Violet se despidió mentalmente de sus padres, de su hermano y de su nueva vida como muñeca.

Ya caía en picado cuando unos brazos de madera la sujetaron, alejándola de la estantería y del suelo.

- Tienes que tener cuidado – le advirtió una voz alegre en el oído –. Si no llegamos a estar cerca…

- ¿Quién eres?

- Me llaman Arlequín. Yo también fui un niño hace tiempo. Soy la marioneta más vieja de la tienda, ni siquiera estoy a la venta. Pero no te preocupes por nada ahora. Disfruta de la vista.

Violet abrió los ojos tanto como pudo, descubriendo que el aire no le molestaba. Su peluca cobriza era una estela brillante en el cielo de la tienda. Extendió los brazos en cruz, volando como un pájaro, intentando no preguntarse cómo Arlequín estaba consiguiendo aquello.

Pocas vueltas después, Violet reposaba sobre el mostrador, junto a la caja registradora. Arlequín la había soltado para ir a descolgarse de la lámpara: aquel era su truco.

- Tienes una sonrisa maravillosa – declaró la marioneta, volviendo con ella. Sus largas piernas de madera, con la pintura algo desconchada, colgaban y describían formas en el vacío. Allá abajo se había formado un gran atasco entre coches de latón y carruajes de caballos.

- No es cierto. No tengo sonrisa.

- ¡Sí que la tienes! Estás sonriendo ahora mismo.

Arlequín señaló el espejo que había en la pared de enfrente, junto al que colgaban decenas de máscaras, Violet se miró. ¡Tenía una sonrisa! Y ni siquiera había sido necesario que el señor Derevko se la dibujara. Era pequeñita, ligeramente curvada hacia arriba, discreta. Pero ahí estaba.

De repente no importaba que fuera una muñeca. Ahora tenía una nueva vida entre carruseles y casitas de madera, cajas de música, máscaras y balancines. Y tenía un amigo con el que volaba colgando de una lámpara… ¿qué más podía pedir?

Para Violet Havok. Que nada borre tu sonrisa.

Fragmentos de una noche diferente

2009-11-04T12:12:00.003Z

Dos voces, un sonido, tacones que tropiezan, un ruido constante y chispazos ocasionales. Ropa por todas partes, maquillaje, mucho Kurt Cobain, poco tiempo y el envoltorio de una tirita.

Disfraces, fiesta, alas de ángeles vivos, caídos y pícaros, diablesas, vampiros, enfermeras, niñas con pijamas manchados de verde…

Todo un mundo por descubrir y Madrid que se transforma la noche de Todos los Santos, un tipo con gafas de sol en un local casi a oscuras, risas, a mi amigo el de las gafas le encanta Guns N’ Roses, una camarera borde, una guardarropas argentina muy amable y todo esto en apenas cuatro metros.

Otro tipo apareció hace poco, uno realmente atractivo, me recuerda a alguien. Bailo con un bizcocho cerca de la pista y sigo sorprendiéndome de que la gente se pinte la cara de blanco leche para imitar a los vampiros, cuando su cuello está de un color piel caucásico estándar.

Añoro algunas miradas, algunas sonrisas y comentarios, alguna caricia que surge de pronto y algún beso instantáneo en la mejilla. Esos besos que nunca se sabe cuándo aparecerán ni de quién, pero que suben mucho el ánimo si los necesitas.

Las alas caen a mi lado, las recojo, las adoro y me las quedo. Alguien acaba de perder una ilusión, pero yo gano otra. No espero que las alas me ayuden a volar, para eso ya me valgo yo sola, además, me sigue quedando bizcocho.

Novias vestidas de blanco por la calle, una, dos, tres, miles; brujas y caza fantasmas, chicos vestidos de satanistas que te acercan una cruz y te dicen “ay, espera, ¡que la he cogido al revés!”…

…y entonces recuerdo una risa increíble, magnífica, malvada y peculiar en mi oído, una sensación de comodidad como pocas y la tranquilidad de saber que todo es real, y que por mucho que eche de menos algunas cosas tengo otras auténticas, verídicas y comprobables. No puedes conseguir todo lo que quieres, ¿no? Es algo a lo que te acostumbran desde pequeño, cuando tienes que elegir entre un Nenuco o dos Barbies… y aprendes que lo mejor es elegir las dos Barbies y ropa para el Nenuco que ya tienes.

Yo, esta vez, elijo la risa, los chispazos y las piernas que se mueven en la cama al ritmo de All Summer Long… ¿tú con qué te quedas?

Malditos niños que piden truco o trato… Cuando queráis, repetimos.

Escaletas, patos, piedras con formas raras.

2009-11-02T02:22:00.001Z

- Love u!!

- Hate u!!

- I know ^^

Esta noche escribo para ti cambiando de tú por fin. Esta noche vuelvo a ser la de antes, la pequeñuela, esa que te resultaba mona con sus comentarios que casi tres años después aún recuerdo. Los recuerdo yo porque sé que tú no los vas a hacer si no te lo digo, porque “yo soy la de la memoria que asusta”.

Y llegado este punto no sé qué quiero decirte exactamente, así que improvisaré, como siempre hago. Porque no, yo no uso escaletas, eso es para expertos. Yo aún estoy en esa época de escritora egocéntrica que pierde muchas ideas por no apuntarlas… pero ya cambiaré. Algún día seré una mini-tú, que para algo eres el mejor mentor del mundo, de esos que dan uno o dos consejos gratis al día.

En serio, tengo tanto que agradecerte que no sé por dónde empezar. Te habrás dado por aludido ya probablemente con el vídeo. Sí, aquel vídeo que me enseñaste hace tanto tiempo, que yo escuché y que tiempo después he redescubierto por mis propias vías.

Probablemente también te hayas dado cuenta de que estoy dando vueltas para no llegar a ninguna parte, pero es que realmente sólo se me ocurren momentos sueltos que mencionar, momentos que nadie que esté leyendo esto entendería y que espero que nunca entiendan, porque son nuestros. Porque siempre serás la primera persona a la que le dediqué un texto, en aquella época en la que hablábamos horas y horas, tú soportándome con mis niñerías y yo contándote mis penas. Porque eres el único que se enorgullece con todos mis triunfos, por muy absurdos que sean… creo que últimamente te he dado varios motivos para estarlo, ¿no crees?

En fin, tras mi pequeño momento moñas , me quedan un par de cosas aún que decir. La primera es un tópico: espero que sigamos así mucho más tiempo, que eres el mejor y que “te quiero mazo, tío, pero mazo, y te voy a dedicar una canción…”. Venga, ya. Lo segundo que tengo que decirte es que imagino cómo debes de estar pasándolo esta noche, o cómo lo habrás pasado hoy, o mañana por la mañana, no sé cuándo exactamente… y te admiro muchísimo más al saberlo y ver cómo lo encajas.

-…

- Qué mona *risa malvada*

- ¿De qué te ríes ahora? ¬¬

Muak!!

PD: que sepas que aún me duele lo de Patito, espero que lo cuides como se merece XD

Rompiendo papeles

2009-10-23T21:23:00.004+01:00

Falta de comprensión… externa. Sentimiento de culpa.

Comprensión (interna) de que el sentimiento de culpa, en este caso, es tan inservible como carente de fundamento: no he hecho algo malo, simplemente he cometido un error. Y hay una gran diferencia de una cosa a otra.

No sé hasta qué punto expongo datos de mi personalidad al decir que romper papeles me relaja, pero es cierto. El ruido del papel al rasgarse es simplemente maravilloso, es metáfora pura de la rabia que siento ahora mismo y sinestesia combinadas. Esa breve y poco intensa fuerza necesaria para que un papel sea de pronto dos, y luego cuatro, y luego ocho…

Quiero unos altavoces con sonido envolvente. Quiero escuchar cosas que una tras otra puedan sonar a muchas otras cosas, You know you’re right, Korn y Violadores del Verso, por ejemplo, y que vibren los cristales, que los vecinos me odien y días después me pregunten “¿Has estado sola en casa?”, que los pájaros de los árboles del parque emigren, que nadie se acerque a mi habitación ni me pregunte qué tal estoy, porque cuando estoy así, se me nota a la legua. Me encantan las enumeraciones, son casi tan relajantes como romper papel…

Quiero imitar a mi primo y romper un cuadro (uno que no me guste ya, o que no sirva, que tampoco quiero destrozar el mobiliario doméstico), no fracturarme el dedo pero sí romper mi reflejo en el cristal. Y que se calle de una vez esa voz que me dice que se me tiene que pasar, que me relaje un rato, que no es para tanto y que todo irá bien.

Pero da igual lo que quiera, casi nunca lo consigo… sólo consigo lo material, y ni siquiera eso. ¿Veis a qué viene mi afán por las compras? Todos esos pequeños caprichos (una falda, un peluche a mis 19 años, un bolígrafo de Campanilla) sólo tienen un fin: satisfacer por un momento esa sensación horrible de vacío que me llena, paradójicamente, que me invade y juega conmigo, que me acompaña ya como la soledad. Porque, como bien me dijo alguien en parte causante de mi estado actual, siempre estamos solos.

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He aquí un ejemplo de lo que suelo llamar “texto para desahogarme”. Uno de esos de los que hablamos SDK0 y yo el otro día: llegas a casa y parece que si no escribes te falta algo. Lo peor es que he empleado casi dos horas en él, lo que significa que no ha sido ni efectivo ni productivo, pero supongo que eso tampoco importa porque al fin y al cabo… estoy acostumbrada a tener que aguantarme.

Por mucho que penséis que no.

“No sé si me entendéis, joder, que no os enamoréis. Chicos y chicas, pillad esto porque lo recordaréis: que lo mejor es ir de flor en flor, pues no da dolor, y es que el que no guarda amor luego no guarda rencor contra sí mismo…” Kase O. Aunque no sea el tema central del texto, ésta es una frase sumamente práctica para quienes se atrevan a seguirla.

(Vídeo subido por PuraDrogaSinCortar)

“…y esta es una nueva letra hablándote de mí” Kase O, también, en otra pequeña frase que secunda la afirmación de un profesor mío: “Los blogs son lugares para gente exhibicionista que se habla a sí misma en Internet”. Uf, pues sí, y te quedas tan a gusto…

Si tuviera que poner título a todo lo que escribo sin motivo…

2009-10-14T00:45:00.003+01:00

…y, una vez más, consigues hacerme sonreír sin darte cuenta y sin que nadie más se entere. Y una vez más, dejo de prestar atención al mundo por ver si ahí, a unos metros de distancia, tú haces el más leve movimiento.

Por primera vez creo que no voy a arrepentirme de hacer cosas improductivas….

Los ojos que miraban: primera noche.

2009-10-11T16:34:00.003+01:00

Isabelle miró la casa desde la ventanilla del taxi. Sabía que sus tíos la habían enviado allí por un buen motivo: debía ensayar incansablemente para su concierto de la semana siguiente.

Cogió el estuche con su violín y salió al camino de piedra. El taxista había sacado su equipaje ya; como si quisiera dejarla ahí y marcharse cuanto antes. Se comportaba como el cochero que llevó a Jonathan Harker a Transilvania. Isabelle echó una mirada más a la casa y se sorprendió a sí misma pensando que tal vez sí que vivieran seres extraños allí, y que el taxista había hecho muy bien en marcharse de allí en unos segundos.

Respiró hondo. El ambiente olía a lluvia, a tierra húmeda y a ganas de una sopa caliente. En cuanto deshiciera el equipaje se prepararía una.

La idea de pasar una semana sola en aquella casa era aterradora pero sumamente excitante. Tendría tiempo para ella, únicamente para ella, se acostaría tarde y se levantaría más tarde aún, y así podría aprovechar las noches para tocar su violín. El concierto era ahora mismo lo único que importaba: tocaría sola delante de todo un auditorio repleto de desconocidos.

La puerta de la casa era de madera maciza y era tan pesada que Isabelle necesitó ambas manos para empujarla. No podía ser sólo madera. La atravesó con su maleta, su bolso y el estuche de su violín, avanzó unos pasos y la escuchó cerrarse. Maldita corriente… iría a su primer concierto serio con la nariz roja y la garganta hecha papel de lija.

La casa era enorme, eso sí. El salón era como todo el piso de sus tíos, y los dormitorios de la planta superior eran dos veces como el suyo. Techos altos, balcones de piedra, pesadas y polvorientas cortinas de terciopelo.

Lo primero que necesitaba aquello era una limpieza a fondo. Pero Isabelle iba a estar allí una semana, y no podía perder el tiempo limpiándolo todo, de modo que decidió arreglar el cuarto en que dormiría, la cocina y uno de los baños. Ni siquiera limpiaría el salón, era demasiado grande y no pensaba pasar demasiado tiempo en él.

Tenía que haber en alguna parte un cubo, una fregona, una escoba. Algo. El pueblo más cercano estaba a tres kilómetros; no era demasiado pero desde luego no iba a desplazarse hasta él caminando por la carretera mientras anochecía.

Después del segundo piso, la escalera seguía subiendo. Tal vez arriba encontraría un trastero con cosas para la limpieza. La madera de los peldaños crujía bajo su peso, y a medida que subía el frío aumentaba. Qué extraño, se dijo, solía hacer más calor en los pisos superiores.

La escalera llegaba a su fin en un pasillo. Isabelle lo contempló desde abajo, el suelo era mucho más ancho que en el segundo piso. El pasillo, sin embargo, era estrecho, con un trozo de pared y uno de barandilla a un lado, y una pared con varios cuadros cubiertos con sábanas al otro. Isabelle prendió la luz, una única bombilla desnuda sobre su cabeza. Al fondo del pasillo había una puerta con una manivela plateada. El suelo era de moqueta allí arriba, sus zapatos no hacían ruido apenas al pisar. Isabelle se acercó a la puerta y la abrió: era un baño. ¡Un baño con un armario a un lado! ¡Por fin!

Había encontrado un cepillo de barrer, una fregona y un cubo pequeño pero útil. Sólo tenía que empezar a limpiar…

El silencio de la casa era perfecto para tocar el violín, tanto que Isabelle tenía más ganas que nunca de comenzar a ensayar. En cuanto pudo, cogió su estuche y se encaminó al que iba a ser su dormitorio. Además, aquel era su primer viaje sola. Se trataba de una casa vieja y polvorienta, sí, pero no por ello dejaba de ser una escapada dedicada exclusivamente a sí misma. Aquella semana no habría ensayos en el conservatorio, no habría ruidos de gente en los pasillos ni nada que pudiera molestar.

Comenzó a afinar el violín sentada sobre la cama. Necesitaría la silla del escritorio, seguramente sería mucho más cómoda.

El tono de llamada de su móvil sonó de pronto e Isabelle se levantó deprisa de la cama. Se oía muy lejano… buscó por el primer piso pero el sonido venía de más arriba. Del baño del tercero, seguramente; llevaba el teléfono en la mano cuando había subido.

Llegó a tiempo para contestar: era su tía.

- Hola, cariño, ¿ya has llegado?

- Sí… se me había olvidado llamar. He estado limpiando un poco y explorando la casa. Ahora iba a ponerme a tocar.

- ¿Te gusta? – siguió la tía, despreocupada - Estará todo muy sucio, eso sí, pero sólo por ser una casa tiene que ser habitable, ¿no?
- Claro que me gusta, tía. Es enorme y todo es… bueno, antiguo.

- En uno de los cuartos hay cosas de la abuela, por si quieres verlas. Y en su armario hay mantas, que te estarás muriendo de frío.

- Sí, un poco. El tercer piso debe de estar a cinco grados menos que el resto de la casa, ¿sabes? Pero bueno, no voy a subir mucho aquí, sólo hay un baño.

- No, no subas al tercer piso. Tengo que dejarte, cielo… me espera un montón de exámenes por corregir.

- De acuerdo, mañana te llamaré. Un beso.

- Descansa. ¡Y ensaya mucho!

Isabelle colgó el móvil y se giró hacia la escalera. Fue entonces cuando reparó en que había una puerta más en el otro extremo del pasillo. Se aproximó a ella, tiritando, y la abrió despacio. El chirrido de las bisagras dio paso a una sala enorme, que multiplicaba su espacio en todas direcciones: todas las paredes estaban recubiertas con espejos salvo la que Isabelle tenía frente a ella: ésa no era pared de ladrillo, sino un enorme ventanal de cristal desde lado a lado y del suelo al techo.

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Este es el primer capítulo de una serie de siete que estoy pensando, espero que os guste, os enganche o por lo menos os llame mínimamente la atención. Acepto sugerencias y, por supuesto, críticas ;)

2009-10-05T22:30:00.002+01:00

Este es un fragmento de Apología de una sonrisa, llevo varios días buscando generadores de texto y este es uno de los más bonitos que he encontrado, es para hacer caligramas.

Más cosas nuevas

2009-10-02T13:08:00.001+01:00

Bien, bien, bien, por fin pude ponerle una mascota al blog. Se llama Luxy y es un murciélago hembra, es decir, una murciélaga. Es adorable y si le pinchas se mueve. Por lo demás no hace nada, eso si, he descubierto que puede volar hacia atrás cual colibrí en plena primavera (ea!).

Y ayer tuve la necesidad imperiosa de adoptar a Oso, que si a alguien le hace ilusión proponerme un nombre más original se lo pondré, aunque Oso está bien porque según me han contado llamar a tus animales por el nombre del animal en sí es una de las cosas que más molestan a la gente según la Frikipedia.

Bueno, nada más por ahora. Tengo que aprender a organizar esto de verdad, separándolo por temas... pero eso será en otro momento.

Edito: chungawoman descubrió el otro día que Luxy no vive del aire... si pincháis en "more" sale una mosquita y Luxy va a por ella, le lanza un ultrasonido murcielaguesco y... a comer!!!

Una columna periodística

2009-10-02T00:54:00.001+01:00

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Fragmento de un texto escrito hace no mucho tiempo. Haz click en la imagen para ampliarla.

¡Nuevo Look!

2009-10-01T15:12:00.001+01:00

Ojos Grises ha cambiado, sí. No se me ocurre nada más que decir, estoy emocionada viendo la página que me ha pasado Neko; de hecho, se me han ocurrido ideas para algún blog más o para cuando me apetezca cambiarle la cara a este otra vez.

Sin más que decir, espero que os guste (aunque dos de vosotros ya me habéis dicho "el rosa palo me mata", o "es muy... tuyo", y qué puedo decir, es muy mío, sí, y adoro la nueva decoración). Además, una de mis niñas seguro que lo ama también. ¡¡¡Ay, ay, qué emoción!!! Le iré poniendo chorraditas varias para el disfrute del personal, como por ejemplo una mascotilla semejante al mono albino y divino de SDK0.

Y si os gusta lo que leéis, ¡comentad!

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Edito, 30 de octubre de 2009... como podéis ver he vuelto a cambiar la plantilla y los colores. Estos eran los tonos que buscaba inicialmente, a ver cuánto tardan en cansarme XD

La otra cara del dolor

2009-09-30T23:15:00.002+01:00

Me sorprende la fragilidad con la que los buenos momentos se rompen. La facilidad que tenemos la mayoría de los seres humanos para desaprovechar oportunidades. Lo rápido que nos ponemos malos todos cuando llega el frío... y lo que nos cuesta recuperarnos de las heridas realmente profundas.
Me sorprende la precisión de cirujano que tienen algunas personas para retratar o escribir exactamente lo que sienten, pero aún me sorprende más cuando consiguen detallar algo que siento yo. Sobre todo el dolor. Utilizan un bisturí en forma de bolígrafo o incluso de teclado de ordenador, te seccionan justo donde más te duele y te sacan ese dolor, o al menos una parte de él, por pequeña que sea: basta con saber que alguien te comprende. La otra parte, permanece en su sitio.
Por suerte el dolor puede ser hermoso. Es impactante, o al menos lo es para mí, seguir viendo que hay muchas personas que lloran por cosas tan banales como el desamor. Obviamente, me impacta de igual manera ver esta misma reacción en mí. Pero ¿qué hay de la belleza de una lágrima rodando por una mejilla? ¿Y de todos aquellos suspiros lanzados al aire, sintiendo esa opresión en el pecho que todo el mundo conoce? ¿Por qué hay que callar? Sufrir es horrible, sí, y a veces puede ser hasta vergonzoso. Pero no deja de ser una señal de lo vivos que estamos. De cuánto necesitamos que alguien aparezca con su bisturí y nos opere… ¿acaso no es maravilloso curar ese dolor? ¿No lo es que alguien ame tanto a otra persona como para verse en esta situación? No sé, tal vez sea yo quien tenga una visión deformada de todo este asunto.

Hazme una señal de que me curarás, y moveré tierra y mar para seguirte.

Colour

2009-09-30T22:23:00.002+01:00

Si todo fuera negro, no veríamos. Si todo fuera blanco, todo el mundo creería ver a su dios inmerso en una brillante luz, y el fanatismo crecería. Si todo fuera amarillo... tendríamos un constante dolor de cabeza. Si todo fuera rosa, mucha gente se arrancaría los ojos. Si todo fuera verde, aquello de que el verde es el color de la esperanza no se diría. Si todo fuera naranja, sucedería algo similar a si todo fuera amarillo, solo que algunos nos salvaríamos. Si todo fuera morado... no hay predicción para ello. Si todo fuera rojo, tendríamos un grave problema para encontrar la sangre que se dona. Si todo fuera azul, confundiríamos el cielo con el mar, las montañas con el cielo y, por tanto, las montañas con el mar, y nos volveríamos tan absurdamente locos como si todo fuera de cualquier otro color.

Y por mucha variedad que exista, nos empeñamos en hacer que el mundo sea sólo del color que más nos conviene.

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Este es un texto que escribí el 13 de agosto, no recuerdo muy bien con qué motivo... iba acompañado del spot de Sony Bravia, de cualquiera de ellos.

Apología de una sonrisa

2009-09-23T01:31:00.001+01:00

Resulta sorprendente observar el bien que hacen una fila de dientes y unos labios ligeramente curvados hacia arriba. Tu sonrisa obliga a la mía a asomarse, a saludar abiertamente, a decir he nacido por fin. Porque las sonrisas nacen, sí. Nacen, crecen, se reproducen y mueren, como todo ser vivo. Nacen de una necesidad, la de alcanzar la felicidad por un instante. El primer indicio que se suele tener de que una sonrisa va a nacer es un pequeño hormigueo en el estómago. No obstante, no siempre aparece dicha sensación: hay sonrisas inesperadas, sonrisas que se convierten en carcajadas, sonrisas tan rápidas y fugaces que no viven apenas, y mueren cuando comienzan a crecer.

Lo maravilloso de las sonrisas es que poseen poderes curativos. Son contagiosas, generalmente, pero sus contagios no provocan dolor y muerte, sino sosiego, alivio para el que sufre. Mi filosofía cuando veo a alguien triste suele ser pedirle que sonría. Y casualmente siempre obtengo un rotundo “no” por respuesta, una mala contestación como “no me apetece sonreír”, “no tengo ganas”, o la que más me ha dolido de todas, “¿no puedes entender que no quiera estar siempre así?” (entendiendo por “así” una enorme sonrisa de las que no nacen porque no lo son, porque son falsos esbozos que nunca llegan a nada). ¿Creéis que no sé lo difícil que resulta sonreír cuando todo lo que quieres hacer es llorar? Yo suelo ser de esas personas que aparentemente siempre están contentas. Digo aparentemente porque, como se sabe, las apariencias engañan. La regla de oro que yo sigo me la dijo alguien a quien quise muchísimo en su momento, y que aún sigue siendo uno de mis apoyos: “Siempre hay algo de lo que reírse”.

Hoy, tres minutos después de darme una de aquellas contestaciones, he visto una amiga sonreír por la forma en que una niña de inmensos ojos azules se levantaba tras caer al suelo. La espontaneidad de las sonrisas es directamente proporcional al motivo por el que surgen, si bien es cierto que podemos forzar algunas más que otras. ¿Y qué es la fuerza sino magia? La magia reside en el hecho de que ver a una niña levantarse nos proporcione esperanza, de que cualquier pequeño detalle puede ayudarnos a resistir una verdadera tormenta. A mí, por ejemplo, me basta muchas veces con una sencilla mirada. “Incluso en la oscuridad se veía luz”, escribió Stoker, y yo me empeño en ver en esa frase mucho más que la mera descripción de un lugar, esa frase es un auténtico elogio a la esperanza.

¿Y acaso la esperanza no nos ayuda? Yo diría que sí. Si la esperanza es lo último que se pierde… hasta que la perdamos tendremos una razón para sonreír.

Si quieres, yo empiezo a sonreír por ti. Te abrazaré mientras encuentras tu motivo, y cuando lo hagas, sujetaré fuerte tu mano mientras nos contagiamos una y otra vez.

Para mis niñas, que lo necesitan.

Para el hombre feliz y la chica que sonrió al ver a la niña de los ojos azules.

...y, en general, para todo aquel que necesite ver esa luz en la oscuridad.

Vértigo

2009-08-28T13:06:00.001+01:00

Tras escuchar un sencillo “Hola”, la chica que había marcado el número de teléfono suspiró. Tenía esa sensación en el estómago, esa que nunca había conseguido describir correctamente, parecida al vértigo, pero siempre acompañada de una sonrisa.
- Otra vez aquí, queriendo partirme la cara por estar haciendo algo que no debo – comenzó su breve discurso -. Lo más gracioso es que no me arrepiento de veras, ¿sabes? Lo único que me apetece es hablar contigo. Me gusta hablar contigo.
- Lo sé. Pero no puedo estar aquí siempre.
- No hace falta que me lo recuerdes. Demasiado mal lo paso cuando quiero saber de ti y no puedo, o cuando sé… o intuyo, mejor dicho, que estás triste. Me siento impotente.
Silencio al otro lado de la línea.
- Bueno… - continuó la chica -. Perdona, no quiero incomodarte. ¿Cómo estás?
- Triste.
-Tú quieres matarme a disgustos, ¿verdad? - un ligero respingo. ¿Qué significaba aquello? – Venga, cuéntame.
Iba a ser inútil, completamente inútil… no soltaría prenda.
- Asuntos míos.
Sí, exacto… eran asuntos suyos. La chica se dio cuenta de que no era quién para pretender que se los contara. Pero cómo dolía no serlo… eso era peor.
- ¿Sabes que los psicópatas no sienten empatía? – preguntó, de pronto, hallando la solución a su problema.
- Ni remordimiento.
- Exacto. Quiero ser una psicópata.
- Creo que con decir eso ya estás bastante cerca… - desde el otro lado le llegó una risa muy breve, muy enlatada, pero saber que había hecho que sonriera era bastante.
- Lo he pensado un par de veces. En serio, los psicópatas son peligrosos para todos, ¿no? Pero no para sí mismos. Por tanto, ser un psicópata es una opción muy interesante.
- ¿Y por qué querrías tú librarte de lo que sientes?
Oh, vaya. Golpe bajo… no tenía que haber sacado el tema.
- Porque lo que siento es inservible, no da frutos, no importa ni tiene que afectarme. Si pudiera librarme de…
- Estarías vacía.
- Puede. Pero no habría…
- ¿No habría qué?
- No habría dolor. Y el estar vacía es relativo, porque si estás llena de vacío, al fin y al cabo, estás llena.
- Empiezas a darme miedo.
- Déjalo.
- A mí tampoco me gusta esta situación. No me gusta saber que te puedo hacer daño, que eres tan frágil respecto a mí. Pero tampoco puedo atarme de pies y manos para evitarlo.
- Ni yo quiero que lo hagas. Sólo quiero… - hizo una breve pausa. Quería que sonriera de felicidad, y mejor aún, sentir su sonrisa en sus labios. De nuevo apareció la sensación de vértigo, esta vez acompañada con una lágrima. Iba a volver a hablar, pero sólo pudo emitir un ruidito ahogado.

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Cuando lo más gratificante es el vértigo, comienzas a plantearte qué es lo que falla. Y entonces comprendes que hace mucho que debiste planteártelo...

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Nota: espero no subir nada más de amor en un tiempo ¬¬

Enjambre

2009-08-17T22:23:00.001+01:00

Sin darse cuenta, llevan ya callados casi diez minutos. A oscuras, excepto por el fuego. Las llamas son lo único que ven y que escuchan. Hasta que uno de los dos habla, él.

- Me alegro de que hayamos venido.

Ella asiente.

- Hacía mucho tiempo que no estábamos así, ¿eh?

- Así, ¿cómo?

- Así de bien. Se esta tan a gusto aquí, delante de la chimenea...

- Ah, sí. Se está bien, sí – dice ella, sin mucho entusiasmo.

- ¿Quieres más vino?

- No, gracias.

- Vale – concluye él. Al cabo de unos minutos continúa- ¿Te pasa algo?

- ¿A mí? No. ¿Qué me va a pasar?

- No lo sé. Tú sabrás.

Ella se encoge de hombros. Él gira la cabeza para poder verla, pero ella no le mira.

Quedan en silencio ambos de nuevo. Sólo se escucha el fuego, las llamas bailando, silbando, el crujido suave de la madera al quebrarse. Ese ruido es el único que los envuelve por completo todavía a ambos, como antes. De pronto ella se echa hacia atrás. Parece dormida, pero no lo está. Al momento vuelve a levantar la cabeza, se siente incómoda. El zumbido de las llamas parece un enjambre de abejas que se acerca y se aleja de la casa, a pesar de que la lumbre no es muy grande. Uno de los troncos se ha oscurecido casi totalmente, sólo queda un extremo que cae fuera del hogar. La llama más grande lo va recorriendo lentamente, lo debilita, se alimenta de él, engañándolo con su calidez. Los demás troncos, grises, aún no se han desecho y en sus restos todavía puede verse la forma que tuvieron. Mientras tanto, el enjambre no deja de zumbar, crujen los pedazos de madera, como flores que se quejan cuando las abejas se llevan su néctar.

En ese momento, o en otro cualquiera, el tronco que se ha oscurecido se rompe. Unas pocas ascuas casi apagadas caen fuera de la chimenea, ya no quedan llamas, ya no hay abejas, se han ido a buscar más flores. Ha amanecido y el sol se filtra por los cristales y atraviesa las cortinas del salón. Las brasas de la chimenea brillan, naranjas, aún encendidas, pero no hay resplandores azules y amarillos como antes. Ella tampoco está. Él la busca con la mirada desde la ventana, no la ve. Se gira de nuevo en busca del consuelo que le produce el calor de la chimenea, y entonces se da cuenta. Ella se ha ido a buscar néctar con las abejas.

***12/ abril/ 2007

Fracaso

2009-08-17T03:16:00.001+01:00

Fracaso es lo que sé que vendrá cuando me atreva a confesar. Es esa mirada de incredulidad que adivino en tus ojos, esas cejas fruncidas, esa expresión medio descompuesta. Es un miedo que se aproxima y me susurra que nunca tendré valor, que nunca te tendré. Me arrastra con él antes de su propia existencia, me mece en sus brazos cubiertos de sábanas roídas y me acuna.

Incluso me parece agradable la sensación de fracaso una vez que consigo asumirla. Al fin y al cabo, ¿qué esperaba? Un sí, yo también te quiero, un beso y después… ¿después? ¿Qué, felicidad absoluta? Sabiendo que me espera el fracaso no tengo nada que perder. Y menos ahora que el fracaso es mi amigo, ¿no? Porque lo es, tiene que serlo. Y me dejará contenta y satisfecha el haber fracasado porque mi parte ya estará hecha. Si no salió bien, fue culpa tuya por esa incredulidad, por ese fruncir las cejas y por esa expresión que se descomponía. Yo lloraré, no creo que tú lo hagas, pero yo lloraré y mis lágrimas harán pequeños ríos en mi cara. Te mirarán burlonas, brillantes, querrán hacerte sentir mal por hacerlas salir. Y sólo cuando se den cuenta de que ahora son ellas quienes te dañan,acudiré en tu ayuda y te limpiaré todo el dolor de la cara. Mentiré por ti, de nuevo, me mentiré a mí misma y sonreiré ingenua creyendo que hemos salido triunfantes de la situación. Te rodearé con mis brazos, meciéndote suavemente como cuando el fracaso lo hizo conmigo. Seré absurdamente feliz durante unos instantes, sabiendo que me has hecho daño y que de algún modo te lo he hecho yo también a ti, y que ahora sólo estoy yo para reconfortarte, lo cual al mismo tiempo me hará sentirme cruel y despreciable. Pero tú me verás sonreír, pensarás que ya se me ha pasado y las aguas volverán a su cauce… mientras yo me hundo en ellas poco a poco.

Sí, fracasaré, pero me llevaré a cambio una de tus sonrisas.

***12/junio/2009

Sweet Sacrifice

2009-08-14T04:04:00.001+01:00

Estaba seguro de que en algún momento la vería pasar. Tenía que disculparse de algún modo, y la opción elegida finalmente había sido la disculpa en persona, a algunos grados bajo cero y a punto de llover, en la salida del metro.

Comenzó a subir gente por la escalera mecánica. Ella subiría entre aquellas personas, lo sabía. Tenía que hacerlo.

Pero no lo hizo. Ni esa, ni las cuatro o cinco veces que subieron grupos de personas de los túneles del metro. Y él… con las manos en los bolsillos, el pelo revuelto por el aire y la nariz goteando por culpa de un resfriado muy bien cogido, se hartó de esperar.

Cruzó el primer paso de peatones, luego el segundo, luego el tercero. Sin volver la vista atrás. Total, si ella salía del metro, ya no la vería. Y si no salía, no se perdía nada. Tal vez habría sido mejor no ir a buscarla… puesto que ni siquiera sabía dónde hacerlo. La idea del metro había sido tan absurda que le había parecido la más lógica del mundo. Aunque realmente la más lógica era ir a buscarla a su casa, esperarla en la puerta y decirle por qué estaba allí.

Fue entonces cuando todo cobró sentido. No estaba viviendo en una película, ni en una serie de televisión. No. Estaba viviendo en un cuento. Y si en las películas y series todo puede hacerse realidad, en los cuentos no va a ser menos.

De modo que volvió al metro, a casi media hora caminando desde su portal. Y se sentó a esperar de nuevo, sabiendo que ella podía haber salido en las oleadas de gente que él se había perdido por ser tonto y huir.

Si la magia existía, tenía que hacerle el maldito favor de traerla en el próximo tren, o en el siguiente… o en cualquiera de los que llegaran en las cuatro horas que faltaban hasta que la red de metro de Madrid cerrara aquella noche.

La pila del mp3 se le estaba acabando, sin música la espera sería aún peor. Y sin comida, y sin agua, que llevaba desde medio día sin probar bocado y ahí estaba. Por una vez, se arrepintió de no creer en Dios para pedirle que ella apareciera y pusiera fin a aquel tormento. O a aquella tormenta, que había empezado a llover con más fuerza y los truenos y relámpagos no le gustaban. Comenzó a sonar una de sus canciones favoritas, no importa cuál, pero al llegar al primer estribillo la pila se agotó. Tampoco importaba mucho… sólo tenía que distraerse con algo, con lo que fuera.

Si esto no fuera un cuento, cualquier tipo con esta extraña fijación nos parecería un loco. Si la magia existiera, él habría dejado de esperar hace tiempo… o con el último tren ella llegaría.

Misteriosamente, puesto que ya hemos dejado claro que la magia no existe, ella llegó en el último tren. Él se levantó, cubrió la distancia que los separaba y curvó los labios en una tímida sonrisa, esperando que ella comprendiera con tan sólo verlo que aquella tarde había sido un auténtico suplicio. Y, sin embargo, ella lo miró con un gesto de descarada extrañez, denegó con la cabeza y siguió andando, con su paraguas enorme y blanco destacando entre las luces naranjas de las farolas.

Él quiso sujetarla por el brazo para que esperara. Quiso gritar su nombre y verla girar a lo lejos, que su sonrisa hubiera servido de algo, que la espera hubiese tenido el más mínimo sentido; y también quiso otras cosas más fáciles de alcanzar como una manta, algo caliente que llevarse a la boca y su sofá.

Si nada de lo que había hecho le había dado fruto alguno, tendría que probar algo nuevo. Alguno de aquellos pequeños sacrificios que sólo él parecía entender. Tarde o temprano, ella se inmutaría.